Podía ver a través de los
ojos de su mejor amiga sus más íntimos pensamientos . Deslizaba el vestido de
fina seda que se ceñía a sus caderas , resbalando sobre las delicadas piernas de
Candela mientras la observaba desde su
imaginación exuberante , deseando que
por un solo instante volviese a mirarle de aquella manera que desbordaba de sentimiento a cualquier
hombre. No era precisamente el viento , ni la anticipada llegada del invierno que
arremetía sin la mas mínima compasión el tormento de su místico silencio , ya que tampoco sus frías manos lograron
proyectar el recuerdo dotado de vida , éxtasis , admiración , inquietud …
En la penumbra se hallaba un
hombre frente a un cuadro inacabado, aun eran visibles sus ásperas manos incapaces de sostener
a el único aliado de su tiempo ; el pincel. Un lienzo con gruesos trazos a
carboncillo persiguiendo plasmar un
boceto era lo único que observaba durante meses
, tan solo en sueños alcanzaban sus ojos a contemplarla con la misma
viveza de los años que parecían eternos cuando se besaban .
Cada día se refugiaba
sentado frente al primitivo caballete , bebía a pequeños sorbos el café , seguidamente
abría de nuevo la caja de madera rebuscando el pincel adecuado , lo mojaba en
el agua para humedecerlo , sin embargo ,
se detenía cuando su mirada se tornaba melancólica , abatida , pesada ante los
rasgos que difuminaron aquel día los labios de Candela , entonces ,volvía a
recordarla …
"Manos" Edvard Munch |
http://youtu.be/WkmqSslSI0U
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