domingo, 6 de julio de 2014

Fragmento de Candela.


Podía ver a través de los ojos de su mejor amiga sus más íntimos pensamientos . Deslizaba el vestido de fina seda que se ceñía a sus caderas ,  resbalando sobre las delicadas piernas de Candela mientras la  observaba desde su imaginación exuberante ,  deseando que por un solo instante volviese a mirarle de aquella manera  que desbordaba de sentimiento a cualquier hombre.  No era precisamente el viento  , ni la anticipada llegada del invierno que arremetía sin la mas mínima compasión el tormento de su místico silencio ,  ya que tampoco sus frías manos lograron proyectar el recuerdo dotado de vida , éxtasis , admiración , inquietud …

En la penumbra se hallaba un hombre frente a un cuadro inacabado, aun eran visibles sus ásperas manos  incapaces de sostener a el único aliado de su tiempo ; el pincel. Un lienzo con gruesos trazos a carboncillo   persiguiendo plasmar un boceto era lo único que observaba durante meses  , tan solo en sueños alcanzaban sus ojos a contemplarla con la misma viveza de los años que parecían eternos cuando se besaban .

Cada día se refugiaba sentado frente al primitivo caballete , bebía a pequeños sorbos el café , seguidamente abría de nuevo la caja de madera rebuscando el pincel adecuado , lo mojaba en el agua para humedecerlo , sin embargo  , se detenía cuando su mirada se tornaba melancólica , abatida , pesada ante los rasgos que difuminaron aquel día los labios de Candela , entonces ,volvía a recordarla …

"Manos" Edvard Munch



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